第323章 战术废纸波波维奇的心理崩塌

球权转换。

哨响。

但马刺队，没人动。

底线。

裁判把球捡起来，手抖得快要掉地上。

他含着哨子，脖子僵硬，眼睛死死盯着地板上的红色血渍。

那是鲍文留下的。

他不敢抬头。

不敢看向中圈。

因为那个白色11号，正单手插兜，站在那里。

像一座沉默的、散发着无形低温的黑色碑石。

十秒。

整整十秒。

球馆里的空气仿佛凝成了胶质。

两万五千名观众，连呼吸都下意识放轻。

巨大的死寂里，只有马刺球员粗重紊乱、带着颤音的喘息。

“站……起来。”

邓肯的声音从喉咙深处挤出来，嘶哑，破碎，像砂纸摩擦着生锈的铁片。

他盯着自己撑在地板上的双手。

指节因为过度用力而骨节分明，皮肤下青筋暴起。

手臂在抖。

不是累，是恐惧。

那股笼罩全场的、仿佛能碾碎灵魂的重力场，在林松手里无减弱了。

像退潮。

但潮水退去后，露出的不是沙滩，而是插满利齿的、冰冷的礁石。

他咬牙。

膝盖上那两团淤青火烧火燎地疼。

每一次发力，关节都发出不堪重负的咯吱声。

像老旧的门轴。

砰。

他站起来了。

晃了晃，勉强稳住。

帕克和吉诺比利互相看了一眼。

那眼神里，没有鼓励，只有同病相怜的绝望。

两人哆哆嗦嗦，像两根被狂风吹折的芦苇，颤巍巍地直起身。

脸上血色尽褪，白得吓人。

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